a-niceto

estoy, estas. no estoy, no estás.
camino. las hojas caen. se escucha música. y termina.
una canción, dos. no importa.
voy a verte bailar. salgo y camino.
corrientes por la noche es bella. la luz tenue, anaranjada.
el tango. una postal. ingenua e incrédula. pero por el momento alcanza.
camino. sobre los empedrados. giro los postes de luz y atravieso la humedad.
me siento en un bar. estudio.
y vuelvo a escuchar esa canción.
vuelvo a leer sobre él.
vuelvo a verlo. retrocedo. avanzo.
pago el café y me dirijo a la calle Rivadabia. perdón, excuse mua, avenida.
entro al cine. la función de hoy sale 4 pesos. y empieza al rededor de las 18.45.
compro rocklets de colores y 7up como siempre. la sala está vacía. no me sorprende.
tan solo un par de estudiantes de cine, y algún que otro jubilado.

1, 2, 3.. y empieza la función: rojo, negro, flamenco y gallos.

y yo: avanzo. me desplazo. caigo, me siento, y me deslizo hacia atrás.
giro. me extiendo. elevo el pecho llevándolo hasta mis pies. me recompongo. y salto.
flexiono las piernas y me vuelvo a elevar. construyo.

y yo construyo.

bailarina en la oscuridad

si fuera una obra de teatro, esto sería la previa a escena. si yo pudiera dirigirlo, todo el mundo bailaría, se desprendería, transpiraría hasta agotar cada célula vieja de su cuerpo. célula, que palabra de biología. y si jugamos a hacer asociación libre de palabras? para luego qué? unirlas?. si fuera así escribiría:
. célula
. hoja rayada
. microplasma
. danza
. movimiento
no, no. yo juraría a ponerme en el lugar del otro, a inventarme un papel a representar. a definir como este sería. que cosas le gustaría. como actuaría. y sobre todo podría elegir su historia. nuestra historia justifica y explica el por qué de como somos. y si pienso en mi historia? no, no quiero pensar en ella. no porque no tenga cosas buenas, sino porque tampoco quiero acordarme de ellas. Y pienso en amelié. y me subo al colectivo. y viajo. escucho música. leo el diario. escribo y viajo. pienso en un tren. e imagino que la ventanilla del tren muestra el paisaje a chascomus. y llueve. y las gotas se pegan a la ventana y escucho viejos versos nuevos. tuyos y mios. de los dos, o quizá de mi sola. bajo, recorro librerías y ojeo hacíendome la interesante. quizá consiga que me invites un café. quizá tanto viaje me lleve a lugares desconocidos, o quizá no.
todo esta bien hoy. no hace falta que nada me sorprenda. o quizá si.

enblancoynegro

le musique des puces. robert doisneau