de viajes y más cosas.

a-niceto

estoy, estas. no estoy, no estás.
camino. las hojas caen. se escucha música. y termina.
una canción, dos. no importa.
voy a verte bailar. salgo y camino.
corrientes por la noche es bella. la luz tenue, anaranjada.
el tango. una postal. ingenua e incrédula. pero por el momento alcanza.
camino. sobre los empedrados. giro los postes de luz y atravieso la humedad.
me siento en un bar. estudio.
y vuelvo a escuchar esa canción.
vuelvo a leer sobre él.
vuelvo a verlo. retrocedo. avanzo.
pago el café y me dirijo a la calle Rivadabia. perdón, excuse mua, avenida.
entro al cine. la función de hoy sale 4 pesos. y empieza al rededor de las 18.45.
compro rocklets de colores y 7up como siempre. la sala está vacía. no me sorprende.
tan solo un par de estudiantes de cine, y algún que otro jubilado.

1, 2, 3.. y empieza la función: rojo, negro, flamenco y gallos.

y yo: avanzo. me desplazo. caigo, me siento, y me deslizo hacia atrás.
giro. me extiendo. elevo el pecho llevándolo hasta mis pies. me recompongo. y salto.
flexiono las piernas y me vuelvo a elevar. construyo.

y yo construyo.

bailarina en la oscuridad

si fuera una obra de teatro, esto sería la previa a escena. si yo pudiera dirigirlo, todo el mundo bailaría, se desprendería, transpiraría hasta agotar cada célula vieja de su cuerpo. célula, que palabra de biología. y si jugamos a hacer asociación libre de palabras? para luego qué? unirlas?. si fuera así escribiría:
. célula
. hoja rayada
. microplasma
. danza
. movimiento
no, no. yo juraría a ponerme en el lugar del otro, a inventarme un papel a representar. a definir como este sería. que cosas le gustaría. como actuaría. y sobre todo podría elegir su historia. nuestra historia justifica y explica el por qué de como somos. y si pienso en mi historia? no, no quiero pensar en ella. no porque no tenga cosas buenas, sino porque tampoco quiero acordarme de ellas. Y pienso en amelié. y me subo al colectivo. y viajo. escucho música. leo el diario. escribo y viajo. pienso en un tren. e imagino que la ventanilla del tren muestra el paisaje a chascomus. y llueve. y las gotas se pegan a la ventana y escucho viejos versos nuevos. tuyos y mios. de los dos, o quizá de mi sola. bajo, recorro librerías y ojeo hacíendome la interesante. quizá consiga que me invites un café. quizá tanto viaje me lleve a lugares desconocidos, o quizá no.
todo esta bien hoy. no hace falta que nada me sorprenda. o quizá si.

enblancoynegro

le musique des puces. robert doisneau

ventana

"lo que se, es que si estás dispuesto a arriegarte el panorama del otro lado, es espectacular"

rayuela

no quiero subir más porque vos bajas
y yo tengo miedo de que vos te vayas
mientras más bajas, mas vos te vas
y a mi ya no me quedan palabras, te aléjas.
y a mi ya no me quedan palabras.
ni éstas.

por qué no puedo formar los colores?

klimt

En griego, se dice nostos. Algos significa . La nostalgia es, pues, el sufrimiento causado por el deseo incumplido de regresar. La mayoría de los europeos puede emplear para esta noción fundamental una palabra de origen griego (nostalgia) y, además, otras palabras con raíces en la lengua nacional: en español decimos ; en portugués, saudade. En cada lengua estas palabras poseen una matiz semántico distinto. Con frecuencia tan sólo significan la tristeza causada por la imposibilidad de regresar a la propia tierra. [...]. A la luz de esta etimología, la nostalgia se nos revela como el dolor de la ignorancia. Estás lejos, y no sé qué es de ti. Mi país queda lejos, y no sé que ocurre en él. Algunas lenguas tienen alguna dificultad con la añoranza: los franceses sólo pueden expresarla mediante la palabra de origen griego (nostalgie) y no tienen verbo; pueden decir: je m'ennvie de toi (equivalente a o ), pero esta expresión es endeble, fria, en todo caso demasiado leve para un sentimiento tan grave. Los alemanes emplean pocas veces la palabra en su forma griega y prefieren decir Sehnsucht: deseo de lo que está ausente; pero Sehnsucht puede aludir tanto a lo que fue como a lo que nunca ha sido (una nueva aventura), por lo que no implica necesariamente la idea de un nostos; para incluir en la Sehnsucht la obsesión del regreso, habría que añadir un complemento: Sehnshcht nach der Vergangenheit, nach der verlorenen Kindheit, o nach der ersten Liebe (deseo del pasado, de la infancia perdida o del primer amor).


La ignorancia, Milan Kundera.

feliz cumpleaños a mi!

feliz
feliz cumpleaños a mi.
feliz muy.

E' un mondo difficile e vita intensa felicita' a momenti e futuro incerto il fuoco e l'acqua

bellaciao

y hoy donde todo gira.
y hoy donde todo cambia.
y hoy donde las pieles no se encuentran.
donde a veces hay vacios
y otras no.
y donde a veces no hay caminos
y hay que salir a caminar.
y hay veces donde todo se encuentra.
y otras no.
hoy te necesito.

hoy donde todo gira
hoy donde todo cambia.

no quiero girar más. no quiero cambiar más,
no quiero saberte lejos. no me sirve.

la lettre

francia+kyara+contempoafro+=)+adriana+percu+mochila+pnp+
fotograph+gastronomé+escribir+pintar+cortazar+rayuela+lamaga+
manú+thecity+maracuyá+guacamole+grays+euge+euge+euge+..

+euge.

libertad

Los presos políticos uruguayos no pueden hablar sin permiso, silbar, sonreír, cantar, caminar rápido ni saludar a otro preso. Tampoco pueden dibujar ni recibir dibujos de mujeres embarazadas, parejas, mariposas, estrellas ni pájaros.
Didaskó Pérez, maestro de escuela, torturado y preso por tener ideas ideológicas, recibe un domingo la visita de su hija Milay, de cinco años. La hija le trae un dibujo de pájaros. Los censores se lo rompen a la entrada de la cárcel.
Al domingo siguiente, Milay le trae un dibujo de árboles. Los árboles no están prohibidos, y el dibujo pasa. Didaskó le elogia la obra y le pregunta por los circulitos de colores que aparecen en las copas de los árboles, muchos pequeños círculos entre las ramas:
-¿Son naranjas? ¿Qué frutas son?
La niña lo hace callar:
-Ssshhhh.
Y en secreto le explica:
-Bobo. ¿No ves que son ojos? Los ojos de los pájaros que te traje a escondida


galeano.